ЖЕНСКИЕ СТИХИ
все стихи цикла
ПОЭТ ИЛИ ПОЭТЕССА
"Как тебя представить: поэтом или поэтессой?" - спрашивают иногда.
Потом поясняют: Марина Цветаева не любила, когда её называли поэтессой. Действительно: в письме к Ю. П. Иваску (от 4 июня 1934 г.) она сделала приписку поперек страницы: «Во мне всё сосуществовало, созданó было, с самого начала,… с самого замысла матери, хотевшей, решившей сына Александра (оттого я и вышла поэт, а не поэтесса». С тех пор, наверное, меж нашей братии (сестрии?) и пошло: "Не называйте меня поэтессой! Это дурной тон! В русском языке нет такого слова!"
Признаюсь, что вначале и я так говорила и думала. Ведь по мнению большинства, уже само извинение за то, что ненароком "поэтессой" "обозвали", означает признание уровня таланта. И это, как-никак, но приятно! Тем более в условиях, когда других форм выражения признания в виде приглашения к публикациям, гонораров и премий можно и не дождаться никогда.
Но сейчас мне эта "традиция" представляется неискренней. А желание женщины называться "поэтом" - симптомом неуверенности и даже невольной зависти к мужчинам, а значит и признания их безусловного гендерного превосходства. К тому же "поэтесса" - звучит так душевно и нежно, что самой своей музыкой раскрывает суть и смысл призвания души, (которая, кстати, тоже женского рода).
Зачем бояться этой красоты и чего стесняться ? Впрочем, действительно, прекрасное порой почему-то вызывает стеснение, робость и страх. У некоторых даже агрессию: вспомните, сколько раз "Мона Лиза" Леонардо да Винчи подвергалась атакам! Помню, как в детстве, когда одна воспитательница в санатории сказала, что у меня очень красивые ресницы, я неожиданно почувствовала жгучий стыд и расплакалась. Вот, наверное, причина стеснений: слишком красивое, и, значит и многообещающее название. Слишком высокая ответственность..
Звание"поэт" твои предшественники, - могучи и легендарные соплеменники из пишущей братии, - уж давно утвердили в веках как безусловный знак качества. Это даже и не звание, а титул. Назвался поэтом - и уж ни у кого нет сомнений по поводу силы и меры таланта. Скорей в себе усомнятся: если что-то не понравилось или не поняли- значит, "не доросли" до тебя.
Назваться "поэтессой" - значит осмелиться начать с нуля. Где поле ещё почти не пахано. Вступить в борьбу за право быть услышанной и, возможно, признанной, но бороться по-честному. Не вынуждая своего читателя трепетать перед титулом. Не полагаясь на авторитет предшественников. Полагаясь лишь на силу своего слова и Божью помощь. "Поэт в России больше чем поэт". Да, больше. Особенно, если он - женщина.
|
|
***
Когда поэтов называют поэтессами, -
Они сурово говорят, взмахнув ресницами,
Что вы невежда, и несёте околесицу,
И за неё на Вас поэт сейчас обидится!
И Вы поймёте, что не правы, и признаете,
И пожалеете, и совесть Вас замучает,
Что ничего в его стихах не понимаете,
И понимать до самой смерти не научитесь!
И, вот что главное: вообще такого слова нет!
А если есть – оно к ним вовсе не относится.
Оно про тех, кто пишет что-то пустяковое,
Над миром бренным на пегасе не возносится…
И что Марина, Черубина и Ахматова
Того же мнения, и точно так же думали,
Про это слово серовато-пошловатое,
Пиша стихи свои в тетрадь ночами лунными…
Когда поэтов называют поэтессами,
Поэты хмурятся, и кривятся, и морщатся
А мне от этого так радостно, так весело,
Что ты, конечно, раскусил, что я – притворщица…
А не поэт, который с музой небом венчанный,
А не поэт, что на Парнас богами призванный,
Что ты, конечно, раскусил: я просто женщина,
Приговорённая к молчанию пожизненно.
2016
|
|
|
....я просто женщина, /Приговорённая к молчанию пожизненно.
Если для поэта-мужчины писать стихи - это выбор, или прихоть,или хобби, или пусть даже призвание, то для женщины - насущная необходимость. Иначе ей никак не рассказать и не озвучить всё то, что "на сердце" и "под сердцем", потому что кто ж её станет слушать-то всерьёз? Ведь она - женщина. Ей - нельзя. Никогда ничего нельзя! Первой признаваться в любви, требовать взаимности, навязываться с женитьбой, просить ребёнка, требовать внимания к себе, к семье, ревновать, жаловаться, выяснять отношения.... От неё ждут терпения, любви и понимания, отнюдь не торопясь и не считая своим долгом за всё это отплатить взаимностью .Слово - серебро, молчание - золото. От неё ждут золота! И она это понимает и чувствует себя за это ответственной. Не дай бог подвести, не оправдать, обмануть ожидающих! Надо соответствовать!
|
|
ВОЛНОРЕЗ
Море волнуется, море беснуется,
Воды созвездья смывают с небес!
Мечутся чайки как мокрые курицы...
Рушатся скалы…
Но ты – волнорез.
Не заклинатель стихий разгулявшихся,
Но роковые удары - смягчал, -
Ангел-хранитель, штормам не поддавшийся,
Оберегающий тихий причал…
Крепкий как воин и кроткий как женщина…
(Что ещё можно сказать про любовь!)…
Лупит наотмашь судьба сумасшедшая…
Зло побеждает...
Но ты – волнолом!
Смысл твоей жизни, - по капле, по ложечке,
Вычерпать ярость… Терпи и держись!
Там, у причала, – колышутся лодочки,
И продолжается мирная жизнь.
2017
|
|
|
Но душа-то живая, вот в чем дело! И всё чувствует, понимает, переживает, накапливает. И это накопленное жаждет вырваться наружу. Потому что имеет право! Вед это боль, это опыт, знания. То, ради чего живут, может быть. А не просто стихи. Но единственно приемлемая, допустимая форма выражения - это стихами! Иначе - не станут слушать, внимания не обратят, высмеют и осудят.
Вспомните андерсоновскую.Русалочку:
— Ты должна еще заплатить мне за помощь, — сказала ведьма. — А я недешево возьму! У тебя чудный голос, и им ты думаешь обворожить принца, но ты должна отдать свой голос мне. Я возьму за свой драгоценный напиток самое лучшее, что есть у тебя: я ведь должна примешать к напитку свою собственную кровь, для того чтобы он стал остер, как лезвие меча.
— Если ты возьмешь мой голос, что же останется у меня? — спросила русалочка.
— Твое прелестное лицо, твоя скользящая походка и твои говорящие глаза — довольно, чтобы покорить человеческое сердце! Ну полно, не бойся; высунешь язычок, я и отрежу его в уплату за волшебный напиток!
— Хорошо! — сказала русалочка, и ведьма поставила на огонь котел, чтобы сварить питье.
|
|
***
Голос... Я тогда свой чудный голос
Отдала за шанс оставить след
На земле, где после встречи – порознь
Жить нам до скончанья наших лет.
Как собака, - много понимала,
А сказать ни слова не могла.
Рядом - то летела, то бежала
Следом - то тянулась, то ползла...
Голос... Если б мне вернули голос!
Хоть однажды... На ночь. До утра!
Я б тогда сожгла тебя глаголом,
Чтобы ты не погасил костра..
Я б тогда снесла любые стены
Страшной силой непритворных чувств.
Ты сказал мне: превращайся в пену.
Я смирилась: ладно, превращусь.
Всё равно, услышишь даже шёпот,
Вздох, смешок, покашливанье, писк...
В миг, когда не важно станет, что там, -
Между нами, - стены или жизнь.
Не сопротивлялась, не боролась, -
Жизнь моя легка как птичий пух.
Всё равно ты мой услышишь голос,
В миг, когда в тебе проснётся слух.
2014
|
|
|
***
Не жаль ни рыбьей чешуи, ни соловьиного сопрано.
Вся жизнь, ей богу, не цена, за право рядом быть с тобой.
Я никому и никогда не расскажу о черных ранах,
о бледных шрамах, по ночам болящих прежнею судьбой…
И что дышать с тобою в такт, и что шагать с тобою в ногу
такая пытка для меня, что был бы голос – был бы вскрик,
я не признаюсь никому, кто пожалел бы, хоть немного…
И не пожалуюсь тому, кто мог бы на короткий миг
унять терзающую боль… Не потому, что безголоса,
а потому, что вспоминать об этом было бы смешно,
когда за то, чтоб быть с тобой– всё отдала б, что только спросят…
Все корабли и якоря, в шторма упавшие на дно,
кораллов белые сады и жемчугов янтарных россыпь,
рыб самородки золотых и звёзд созвездия морских…
До капли – целый океан – за этот неуютный остров
и до минуты – вечность за… стократ её дороже миг…
Я не всплакну, узрев луну, такую же, как я – немую…
Не всхлипну, даже не вздохну, заслышав в роще соловья.
Я – не пою, и не плыву, зато как здорово танцую!
Я перестала быть собой. Зато твоя! Твоя! Твоя!
Я перестала быть собой?... А может быть иною стала?
Лишившись рыбьего хвоста – крылами вдруг награждена,
чтоб быть хранителем твоим на этом сумрачном причале?...
Чтоб даже след твой на песке не смыла пенная волна?!
Чтоб лунный луч посеребрить не смел твой золотистый локон
и неуёмных чаек гам не потревожил твой покой –
я стала странным существом – крылатым, сильным, одиноким…
Ты видно думаешь, что я и до тебя была такой.
И не поверишь ни за что, что раньше я была русалкой…
Солисткой в хоре нежных дев, поющих гибель кораблю…
Не жаль мне рыбьего хвоста… Шагаю по приморской гальке
как по горячим уголькам навстречу завтрашнему дню...
апрель 2009
|
|
52
|
ЗАБЕРИ МЕНЯ ОТСЮДА ЗАМУЖ
1.
А женщине наказано терпеть,
Не пить и не курить, судьбу не искушать,
Когда-нибудь у колыбельки петь
И кашицу молочную мешать.
А женщине досталась тишина,
Цветущий по весне жасминный куст,
Задумчивые сумерки окна,
Священная, спасительная грусть.
А женщине досталась красота,
Белёхонькая грудь, копна волос,
И стройных ног лихая высота,
И натуральный жемчуг частых слёз.
А женщина боится мелочей:
Безденежья, бездетности, морщин...
Она лишь казначей твоих ночей...
Пошли, Господь, достойных ей мужчин.
2.
Забери меня отсюда замуж!
Воля бессердечно холодна.
Мне бы сад, да нерушимый замок,
Да в окошко низкое – луна.
А поля, а ветры, а кострища
Измотали душу, извели...
Это нищий духом воли ищет,
Вольный духом, - гибнет без любви.
Милый, мне бы только отогреться,
тяжесть одиночества стряхнуть.
Забери меня отсюда к сердцу,
Не сейчас, так хоть когда-нибудь.
Люди, зори, страны всё же чужды.
Нет тепла в раздолье голубом.
Ничего мне от тебя не нужно,
Ты мне сам и родина, и дом.
Слишком опалило солнце кожу,
Слишком ветер губы осушил.
Может Бог, но Женщина – не может
Посреди Галактики прожить.
(1997)
ПИСЬМО ГАМЛЕТУ
Надоело дышать на ладан!
К чёрту траурные шелка!
Не берут в монастырь – и ладно!
Выйду замуж за дурака,
Наступающего на грабли
Ватным валенком и лаптём.
Всё путём у нас будет, Гамлет.
Обязательно: всё путём.
Как положено, - в белом платье,
С вечной клятвой у алтаря…
Сорок тысяч коварных братьев
Пусть помолятся за меня,
Называя пропащей стервой,
Сорок тысяч сдуревшей раз…
Всё путём, сорок-тысяч-первый.
Он не парится, сколько вас.
И плевать, что дурак – не пара
Той, которая принца ждёт.
Он не сдаст меня санитарам,
Не задушит и не убьёт.
И не станет терять столетья
На твои «be or not to be»,
Простодушно ища бессмертье
В безрассудной своей любви.
2012
КОГДА ПОЙМУ
Вот так всегда: седеет город вечером.
Ноябрь не стесняется… Но я…
Когда пойму, что молодость не вечная
Усталая, присяду у огня,
Достану спицы… Пряжу бирюзовую…
И буду до утра вязать чепцы.
А за окошком – зори-инфузории…
А в гнездышке – птенцов моих птенцы…
Я буду с ними весело агукаться,
Рассказывать про гулек и котов.
Горит камин, а в нем сгорает рукопись,
В которой столько сказок про любовь…
А я не плачу. Я играю в ладушки.
И понимаю смысл бытия:
Я – женщина: я мать, жена и бабушка.
А та, с луны упавшая – не я.
Горит огонь. В зрачках поблеклых – заревом
Натуры странной колдовская суть…
И робкая надежда: самый маленький
Срифмует боль-любовь когда-нибудь…
Горит камин. Огонь пришёл с поклонами.
Прощается. Приветствует иных…
И озаряет позолоту полымя
На переплетах безымянных книг…
2003
ОН НЕ ЗНАЛ, ЧТО Я БЫЛА ПОЭТОМ
Замысел. Набросок. Партитура.
Плац. Амфитеатр. Колизей.
Королевой, девочкой и дурой
Называл меня безумец сей.
А весна переходила в лето,
Словно дрожь в неудержимый смех.
Он не знал, что я была - Поэтом!
Самым злым и женственным из всех.
Зол зело.. Как молодая зелень…
Словно синь - неудержимо щедр,
Никогда не жнущий то, что сеял –
Страстью, а не властью жил поэт.
Светом, а не хлебом! Небом звёздным.
Вздохом. Взглядом. Тайной бытия.
А весна переходила в осень…
За всю жизнь не понявший меня,
Пожелал, ссылаясь на обычай
Самый древний, бренный и земной,
Сделать меня женщиной обычной –
Кроткой, равнодушной и немой,
Обещая величать богиней,
Восхищённо глядючи на Лик…
А весна переходила в зиму…
И стихия обращалась в стих.
|
ВСЕ ЖЕНЩИНЫ БОЯТСЯ СНЕГОПАДА
Все женщины боятся снегопада.
Интуитивно, тайно, и… до дрожи!
Огнём испепеляющего взгляда
Одну снежинку растопить не может
Никто из нас, - горячих, жарких, пылких,
Огнеопасных и огнеупорных.
Снежок, легко ложащийся на ворот, -
Как пистолет, приставленный к затылку…
Любил за красоту, - щади за мудрость,
Пытаясь убедить, что не заметен....
(...почти, ну, разве что, при ярком свете...)
Снежок, легко ложащийся на кудри…
2016
ТЕПЕРЬ ТЫ МОРЕ
Проснёшься - и смотришь, смотришь тревожно в гору…
Вглядишься - и видишь, видишь иную жизнь.
Тебе - глубоко за сорок. Теперь ты - море.
Седое… Как проблеск тайны под кровом риз…
Ты – море… И ты не можешь наполовину…
Не знаешь и знать не хочешь своих границ…
Играют с луной и солнцем твои дельфины
А чайки взлетают выше всех прочих птиц…
И неба тебе не надо – морские зори
Не хуже, чем те, что сводят людей с ума…
На свете - есть люди-горы и люди-норы…
Ты – тоже одна из этих… Всегда одна.
Не надо… Не извиняйся… Ни кнут ни пряник
Не властны над гордой силой твоих стихий…
Мерцает в кромешном мраке ночной Титаник…
А морю - какое дело до той трухи?
А морю – не всё равно ли? Не всё ль едино?
Он тоже сказал бы так же, когда бы мог
Стать морем… Крошащим камни… Топящим льдины…
Ты – море… Не всё равно ли у чьих ты ног?
Ты - буря… Не всё равно ли, какие флаги…
Ты – вечность. Не всё равно ли, в каком году…
Ты – совесть… Перед тобою все люди наги…
За сорок…
Теперь ты море!
Имей в виду…
2018
ДУРАЦКАЯ БОЛЬ
Как положено перед боем: упоительна тишина.
Ты умрёшь от дурацкой боли. Даже если твоя война –
Шутка, вымысел, бред, горячка, апокалипсис, блицкриг, пшик, -
Ты пощады не станешь клянчить, потому что ты – не мужик.
Потому что ты баба. Баба! Королева, богиня, но
Презираешь тупых и слабых - гниль и плесень, дерьмо и дно.
Безмятежных приспособленцев: сопли, слюни, смиренный взор, -
Молча строят Гулаг, Освенцим, и не ведают свой позор.
Не заноешь и не застонешь. Потому что не могут так
Аэлита. Ассоль. Мадонна. Беатриче и Жанна д’Арк.
Ну и что, что один не воин. Наплевать, что кругом враги!
Прежде, чем подыхать от боли, - улыбайся, свети и жги.
Беспощадно, неосторожно, словно вправду сошла с ума,
Жги бессовестных, хитрых, пошлых. Даже если твоя война –
Битва с вечными ветряками, и никто тебя не поймёт.
Мона Лиза и Донна Анна. Дульсинея и Дон Кихот.
Стиснешь зубы, глаза прищуришь. Всё в порядке. Олрайт. Окей.
Потому что ты баба. Дура. То есть, всех дураков сильней.
Духом. Сердцем. Надеждой. Волей...
В общем, хрупкая как хрусталь,
И умрёшь от дурацкой боли,
Что тебя никому не жаль.
28.10. 2022
ИНО...
Я уйду неспеша и навеки. Забыть не сумей,
Как корабль мой, освоив смешное земное пространство
опустился послушно у маленькой хаты твоей,
как пароль посылая сигнал: ПОСТОЯНСТВО...
Ты меня назвала очень странно и ласково: "муж",
А себя - опустила ресницы - счастливой женою...
И шептала сказания о единении душ,
Согревая мне тело душою своею земною.
Я уйду. Не могу не уйти, обо мне не грусти.
Может я, неспокойный скиталец, чего-то не понял.
Как у вас на земле говорится - ПРОЩАЙ и ПРОСТИ...
Мой фрегат пролетает над сельским распаханным полем.
...В твои косы вплетались седые ночные ветра,
Твои ноги испачкались ржавой холодною глиной....
Почему я заплакал?... Откуда я знаю, сестра,
Может я пожалел в эту ночь, что с тобою мы ИНО...
(1991г.)
ПАРИЖ
А города такого не прощают.
С тех пор как ты уехал из Парижа,
Всю жизнь его любить не обещая, -
Он чуть не умер, но чудесно выжил.
Он замер и стоял, пришпилив небо
К своей больной душе булавкой башни,
У голубей выпрашивая хлеба,
И света у недолгих дней вчерашних.
Понять не мог. А понимая – падал…
Горел и рассыпался горкой пазлов..
Ну, как ты мог, пока вы были рядом,
Не догадаться, как же он опасен!
Как много пережил! Какие тайны
Хранит, какую боль, какие думы!
Какие незакрытые гештальты –
Его Монмартры, Нотр-Дамм и Лувры!
Каким он оглушал Европу громом..
Когда жестоко строил баррикады.
Как мог ты не понять, что он огромен,
Окинув это всё спокойным взглядом?!
Им восхитясь, как женщина – бирюлькой,
Уехал, даже снов не взяв на память?!
Париж тебя не любит, не ревнует,
Он о тебя споткнулся, как о камень.
Он поражён тобою, как чумою.
Ты для него – нарыв, инфаркт и грыжа.
Он думает, что он тебя не стоит.
Но это ты не разглядел Парижа.
2016
|
|
